sok
Dans les lignes de main du monde ,Sok lit de bien étranges choses.
Des logiques de poésie chaotiques.
Des paix qui démaillent leur tricot sous le froid des totalitarismes masqués.
Des lambeaux de mots qui errent sur les charniers desconcepts déréalisés.
Des génocides qui cherchent la question.
Des hémistiches tranchés à la hache.
Des rafles saignantes.
Du courant sans orientation.
Des orients déboussolés.
Des boussoles dans des poches de lapins hagards.
Des hasards de matière sous le fer du formatage des images.
Les visions enchaînées au prozac des angoisses étouffées.
Du rève éloigné.
Du rêve loin.